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“是啊，他也叫淮栖，他十四岁以后，我就再也没见过他了。”叶郁冬说，“如果他还活着，算起来也该“近五十多岁了。”
简朔看着她的神色，说道：“您很思念他吧。”
叶郁冬的回答出乎简朔的意料，她摇头，说道：“不。”
“三十多年前我和淮晟言离婚，离开了孩子之后，全身心投入进了研究所的保密工作里。回过神来的时候，他们都不在了。”她顿了顿，道，“我错过了思念。”
简朔说：“您看上去像是会怀念过去的人。”
简朔的这句“看上去”并没有什么根据，只是直觉让他这么说。
这次叶郁冬没有坚定地否决他。也许她的性格里有一种的防御机制，像是心理上的“双重思想”——她怀念的过去是抽象的，一段深刻的时间，一份难以言喻的感觉。她几十年来沉溺在抽象的海中，却没想着去抓住任何一块礁石。因为她不能将怀念具体在某一个人、某份感情上，否则怀念的副作用会将她吞没、撕碎。
多亏了她的这种天性，让她不至于被情感杀死。
“如果，我是说如果……”简朔觉得在这样一位专家面前谈起重生和鬼魂来有些荒唐，小心翼翼地说道，“淮栖真的是您的孩子，您会接受他吗。”
叶郁冬并没有提出质疑，而是回答了他的假设，她说：“你不该问我，你该问淮栖，他会不会接受一个缺席了半生的母亲。”
“我想他会。”简朔道。
在简述眼里，淮栖还是和叶女士有很大的不同的。他无法用什么精妙的语言来描述——不过如果用食物来作比的话，淮栖就像是水果馅的冰皮麻薯。
通俗来说——在冷淡又单纯的皮囊之下，是凉丝丝的甜。
简朔也不知道为什么自己会忽然想到这样的比喻，或许是自己有些饿了，他轻轻地笑了一下，叶郁冬看了他一眼，问道：“你好像十分熟悉他，他是你的亲人吗？”
简朔只好将笑容抿起来，说：“是“朋友。”
“哦，这样。”
照顾到年轻人的口味，叶郁冬没要泡茶，而给简朔倒了一杯鲜榨的果汁。他道：“说起来，你让我很熟悉。”
“是吗。”简朔道，“荣幸。”
叶郁冬淡淡道：“你认识一个叫简一苏的孩子吗。”
简朔一滞，好一会儿才张了张嘴，但没有说一句话。
当他抬起头来，发现叶郁冬的目光里有一种清冽的穿透力，就像是一把可以将它的外表剖开的手术刀。
“那孩子很聪明，不仅是头脑上的，还有一种特殊经历给予他的透彻。他甚至让我有些害怕。”叶郁冬说，“但让我担心的并不是聪明的本身，而是他会将自己的聪明藏起来。像是一只温柔但牙齿锋利的狼崽。这样的小孩我在研究所的少年班里见过，如果没有善意去拴住他，会变得很可怕的“我说远了。”
“没关系，”简朔蜷了手指，问道，“您见过他吗？”
“在淮晟言和枝“淮栖都不知道的地方，我们只有过一面之缘。”叶郁冬的一句话似乎道出了一段往事的冰山一角，但她并没有继续挖掘下去的意思，她说：“你还有什么要问的吗。”