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他瘸着腿上前一步，拽过黑着脸的夏六一，“我没有车，还要麻烦六一哥你送我回去。谢Sir你自己打车回去，拦不到车你就走回去，路上也好醒醒酒。”
他将夏六一按进驾驶室，替他关上车门，自己一瘸一拐绕到副驾驶上了车。车子静了半晌，最终还是轰起油门，响着大喇叭嘟嘟地开走了。
路灯昏黄的凌晨街道上，只剩下扶着墙呕吐的谢家华，他弯着腰呛咳了好几下，连最后一点胃液都吐了出来，摇晃着退出几步，靠着墙坐下。
他抹了一把脸上污秽，用指尖轻轻勾出了裤兜里的小木板，看着上面的字发了许久的呆，哑声苦笑。
“确实该醒醒酒……”
那块两指宽的小板子，是个微型的灵牌，正面刻着一个人的名字，背面刻着“1958.8.13-1983.2.4”。
那人死时才25岁，多么年轻鲜活的年纪。惨案发生距今已经九年了，逝者如斯，但他仍找不到当年那场谋杀的丝毫线索，对真相一无所知。他匡扶正道的信仰、不愿同流合污的坚持，在旁人眼里只是天真的笑料，在蹉跎岁月里一次一次与现实碰撞出苦涩的火花。
今天，这一年的大年三十，是公历二月四日，他的朋友唐嘉奇的祭日，但他依旧一败涂地。